Petits cochons trop roses construisant maisons de paille
Que le loup, que la Mort détruisent avant les semailles
Petits cochons volages qui s'éparpillent dans la chênaie
Ne sachant où donner du gland, à ses pulsions, enchainés
Dans l'enclos terrestre, pas trop le temps de faire du lard
Dans la fange où l'on se démêne, regarde il se fait déjà tard
Petits cochons, si j'ose, je vous conseillerai bien autre chose
Avant que n'arrive le charcutier, vers d'autres ports, s'en aller
