Non, ne me demandez pas si je suis heureux,
je suis cyprès de la mort, je suis si peureux.
Ma peau ruisselle du venin de mon âme putride.
Chaque nuit de Lerne, je pourrais tuer l'hydre.
Surtout ne me délivrez pas de mes folles pensées,
Vous pourriez alors, tout en moi, tant de rêves tuer.
Vous me montrez du doigt pour marquer ma disgrâce,
Je ne voulais que caresser le bonheur, animal fugace.
Oh, non, ne me regardez pas droit dans les vœux,
Car vous ne pourriez les exaucer, seul ou à deux.
Et je m'enfonce dans la mer lente des sarcasmes
Il me faudrait relire Platon, Virgile ou même Erasme.
Non, ne me demandez pas si je suis heureux,
Vous pourriez voir de la buée dans mes yeux.
Je ne vous dois rien mais je me dois d'avancer
Vers ces mondes intérieurs, magiques contrées.