Ami, je te le dis, on ne vit pas de sa plume.
On meurt à petit feu sous la lourde enclume.
Elle nous attire chaque jour au fond du puits,
Nous apporte le rêve et nous sort de l'ennui.
Amie, je te le dis, je t'aime à chaque page
mais ma vie fuit et s'enfuit comme un mirage.
Je n'ai presque plus de temps à te consacrer.
Je suis esclave et prisonnier des mes idées.
Je te traîne comme un boulet belle écriture.
Tes mots dansent et ont une bien fière allure,
Drogue subtile et viscérale qui me soigne.
D'autres plaisirs, peu à peu, tu m'éloignes.
Je te veux, je te hais, je t'ai et je t'écoute,
Je le peux, je le sais, je n'ai plus de doute.
Tu m'apportes le vrai contact avec moi-même
avec ces personnages dialoguant dans ma tête.
Ecrire pour survivre, écrire pour transmettre
Lire ce livre intérieur jusqu'à trouver l'ivresse.
