Le temps pressé feuillette une à une les pages
Du livre de notre vie dont il fait l'arbitrage.
Et, malgré les mots alléchants de la préface
Sa lecture ne nous prépare pas à faire face
A tout ce qu'a été hier et ce que sera demain.
Derrière les murs du temps, cours un gamin.
Regarde ma main tremble, ma tempe blanchit,
Mes rêves restent, mais ma mémoire s'enfuit.
Je fus cet enfant sage qui ne savait pas demain.
Je fus ce petit ange rêvant à la nuit de Samain.
Les chapitres de ma vie inlassablement s'écoulent
Ex-libris, belle image perdue de ma vie qui s'écroule.