(à la mémoire de Lovecraft)
Dans le ciel de printemps tourne une lune rousse.
Sur les berges du ruisseau, rochers et mousses,
Clapotis de l'onde s'écoulant, murmure de l'eau,
Une fausse sérénité qui descend jusqu'au hameau.
Au fond des bois profonds, craquements sinistres,
Sont-ce les ombres du soir élisant leur ministre ?
Ou les légendes d'autrefois qui troublent l'esprit ?
La nuit s'avance avec délice en ces lieux maudits,
Recouvrant d'un voile ce que le jour avait éclairé.
La nuit étreint alors le coeur des habitants terrés,
apeurés, suppliant et priant à la flamme des bougies,
pour que l'aube soit et triomphe encore sur la nuit.