Elle était là. Tu étais las. Tapie dans l'ombre,
guettant tout bas, tes pensées les plus sombres.
Un monceau de sentiments froids et immondes
gangrénant à mort tes idées les plus fécondes,
inhibant à tort ta joie et accentuant ta peine
pourtant ami ému, il est six heures à peine.
Etrange sensation exacerbée et malsaine,
des mots d'amour et démons de haine,
des pots de sourds, des monts, des plaines
défilent autour du char des passions humaines.
N'écoutant plus la raison, seul ce cri qui te blesse,
uniquement ce bruit et cette fureur qui t'agresse.
Le démon en toi est si fort, maudit stress.
Le serpent d'effroi, si sournois se redresse.
Tortueux comme les douleurs qui naissent,
Jeu de l'esprit qui ravive jalousie et bassesse,
tu appuies sur la détente pour que cela cesse.
Tout cela ne t'a pas même pas valu une messe. 
